À bas le sommaire, vive l'éphémère - Bazhad evit bazhad

Vous grandissez en Bavière à la fin du 19e siècle, dans une famille où rien n'est simple, et surtout pas la religion. Après de laborieuses études, vous devenez médecin et assistant à l'asile d'aliénés de Haute-Bavière. Comme vous préférez la poésie à la médecine et, apparemment, les putes aux cinglés, vous plaquez tout. Vous pouvez vous le permettre, vous êtes riche. Vous publiez des poèmes, des nouvelles et vous voyagez. En 1895, vous faites paraître une pièce de théâtre, furieusement anti-catholique, Le concile d'amour, tragédie céleste, dans laquelle Dieu, rendu furieux par le comportement dépravé de la cour du Pape Alexandre Borgia, charge le Diable de punir l'humanité par où elle a pêché en lui envoyant la syphilis. Vous écopez d'une année de prison, et devez payer les frais du procès et de votre logement en taule. Vous purgez votre peine et vous vous installez en Suisse, puis à Paris, et vous continuez à faire votre mauvaise tête d'ennemi personnel du Kaiser. Finalement on vous découvre atteint de paranoïa aiguë, et vous finissez vos jours à l'asile de Bayreuth.

Et bien, je dois reconnaître que je n'avais jamais entendu parler de votre existence malheureuse avant la semaine dernière, lors d'une dérive à Marseille avec ma blogueuse chérie. Heureux d'avoir fait votre connaissance M. Panizza, et celle de ces deux belles plantes blondes, de leur Fiat 500 couleur taupe, de leur resto favori, d'avoir revu Fabienne, et d'avoir constaté que Waid porte vraiment les pantalons qu'il achète.

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