Aucun mal à imaginer la beauté incandescente et sauvage que la très belle femme brune qui soutient mon regard devait être il y a une vingtaine d'années. Seulement je n'en peux plus de son quasi monologue sur la dualité de toute chose, sur ces scientifiques qui sous prétexte de lutter contre le changement climatique répandent du cyanure dans le ciel pour nous empoisonner tous, avec la complicité active d'Obama et d'Al Gore, sur le vatican qui finance des milliards de recherches bizarres sur le soleil, "pourquoi sinon parce qu'il y a plein d'or dans le soleil".
- "Cela fait longtemps que je n'ai pas touché à la drogue ?"
Et devant mon regard consterné.
- "Enfin, quasiment pas, l'année dernière à peine deux fois."
-"Quoi ?"
- "Ben de la cocaïne."
Moi c'est vraiment ce dont j'aurais besoin maintenant pour me réveiller après cette séance de parano-complotiste ubuesque. Je commande un café serré à la place. Et "la cuenta por favor". Cette rencontre m'a assommé. Je fais mentalement le bilan de tout ce qu'elle m'a raconté, depuis son enfance malheureuse à cause de l'absence de son père, à ses années d'errance à Barcelone, sans travail, dépendante de l'argent de son ex et de celle de sa mère. De ses relations tumultueuses et de ses accès de violence. De son ex-meilleure amie qu'elle a frappée à coups de bouteille parce qu'elle voulait prendre sa place auprès de son ex.
