À bas le sommaire, vive l'éphémère - Bazhad evit bazhad

Quand on est photoreporter à Paris dans les années 1930, que l'on est juif, gauchiste, exilé de Hongrie puis d'Allemagne, quand on est polyglotte, beau et charmeur, que l'on a des papiers plus ou moins en règle, et qu'il est difficile de vendre ses clichés, et bien on a peut-être intérêt à ne pas s'appeler Endre Ernő Friedmann, mais plutôt Robert Capa. Alors on devient américain, mondain, et élégant. Et on a une complice, une égérie allemande, belle, libre et inventive, elle s'appelle Gerda Taro, et elle aurait pu être une autre Lee Miller, plus passionnée et plus politique, si elle avait survécu à la Guerre civile espagnole, plutôt que d'être la première photographe tuée au combat. Ensuite, seul au monde, on multiplie les aventures, en pensant à la femme qui avait refusé de vous épouser, on aime une des plus belles actrices de Hollywood, et on se noie dans l'alcool au bar du Raphaël ou celui du Ritz en compagnie d'Ernest Hemingway, et on continue à être le plus grand reporter d'images de son temps. Enfin, on meurt bêtement en marchant sur une mine en Indochine.

Gerda Taro et Robert Capa, Paris, 1936, par Fred Stein

Alors, que les choses soient claires, il n'est jamais anodin d'inviter une inconnue à boire un verre dans un palace parisien. Surtout quand on n'en a pas les moyens.